Adios

Queridos amigos y amigas ahora que "solo es un juego" empezaba a despegar con cientos y cientos de lectores asiduos a este blog, su redactor ,es decir, yo, he decidido emigrar a un lugar mejor (mucho más elegante) donde los multitudinarios fans de este blog podrán seguir degustando los platos típicos de "solo es un juego". Esto es a saber; filosofia, musica y algunas cosicas más que tendran cabida en la nueva dirección como por ejemplo: cine.

Gregorio a fe mía que no transportaremos más carbón

Nueva dirección: http://laviejadesaintlouis.blogspot.com.es/

La Tumba será el Final - Bunbury

Viernes, hora crítica, 5 de octubre de 2012. Me siento delante del ordenador y pongo música triste.

José Mercé - Te recuerdo Amanda

Un tema que no me quito de la cabeza, un poco de flamenco a cargo de José Mercé.

Gatillazo - No love

Bueno vamos a poner un tema recomendado por mi colega Dani no love de Gatillazo grupo comandado por el incombustible Evaristo Páramos.

Toots & The Maytals - Take Me Home

    Estupenda banda Toots and the maytals y precioso tema titulado Take me home, llévame a casa.

Propiedad privada

El primer hombre a quien, cercando un terreno, se le ocurrio decir esto es mío y halló gentes bastante simples para creerle fue el verdadero fundador de la sociedad civil. Cuántos crímenes, guerras, asesinatos; cuántas miserias y horrores habría evitado al género humano aquel que hubiese gritado a sus semejantes, arrancando las estacas de la cerca o cubriendo el foso: "!Guardaos de escuchar a este impostor; estaís perdidos si olvidáis que los frutos son de todos y la tierra de nadie¡" 

                                                                                                       Jean Jacques Rousseau

Libertad

Un tipo alerta con desesperación, despertad están fabricando armas terribles para controlarnos.

¿Cual la kalashnikov?

Sermón del medio día en donde el profeta dijo: ¿ la verdad? Hay cosas irresistibles por eso tenéis que prohibirlas.

Jethro Tull - Locomotive Breath

En nuestra labor por difundir buena música, hoy toca un grupazo la banda liderada por el escocés Ian Anderson que toca la flautica de maravilla.

Ale, espero lo disfruten.

David Hume filósofo escoces del siglo XVIII

 

 

Si procediéramos a revisar las bibliotecas convencidos de estos principios, !qué estragos no haríamos ¡ Si cogemos cualquier volumen de teología o metafísica escolástica, por ejemplo, preguntemos: ¿contiene algún razonamiento abstracto sobre la cantidad y el numero? No. ¿contiene algún razonamiento experimental  acerca de cuestiones de hecho o existencia? No. Tírese entonces a  las llamas, pues no puede contener más que sofistería e ilusión.      
                                                                                                                                 David Hume 

Everly Brothers - All I have to do is dream + Cathy's Clown

 

  Un par de canciones de los hermanos Everly  para levantar el ánimo cuando las cosas no parecen ir bien.   

!Que las disfruteis ¡

Articulo bonito

Copartícipes secretos

Un cigarrillo en la puerta de Lucio, al salir a la calle. Javier Marías lo enciende apenas pisa el umbral. En la Cava Baja de Madrid hace un frío del diablo. Hemos despachado una de nuestras habituales cenas después de la Academia, algunos jueves: tomate aliñado para dos, escalope Javier, solomillo poco hecho yo, algo de vino. Siempre en la mesa de la esquina, a la que de vez en cuando se acerca alguien a decir buenas noches. Lectores suyos, lectores míos. A menudo -nos sigue sorprendiendo- gente que nos lee a ambos. Hoy gano yo por dos a uno, pero otras noches gana él. A veces llevamos la cuenta sonriendo silenciosos y cómplices. Celebrando que puntúe el otro. Suena poco español, pero es cierto. Algunas amistades serían imposibles sin maneras de caballeros. A fin de cuentas, para eso sirven las reglas.

Raras veces hablamos de literatura. La gente cree que los escritores pasan el tiempo citando a Proust o contándose lo del último libro. Quizá haya gente así, pero no es nuestro caso. Como mucho, cambiamos algún cromo sobre aspectos técnicos del mercado, más que del oficio. Tal o cual agente, tal cifra de ventas, tal traductor o publicación en el extranjero. Muy prosaico, todo. Muy profesional. La mayor parte del tiempo nos ocupamos de lo que todos: el paisaje, la gente, la señora que pasa, el último telediario o periódico; que no siempre es el de la jornada, pues vivimos en nuestro mundo de la tecla y no siempre vamos al día.

Hoy, sin embargo, es charla inusual, pues acabamos conversando sobre autores y libros.Caminamos despacio en dirección a la Plaza Mayor, y entre dos chupadas al cigarrillo Javier recuerda que ya somos sexagenarios los dos, y pregunta si noto el estrago psicológico de la cifra. Respondo que no. Que me siento igual que con cincuenta y nueve. Bromeamos sobre ello y acabamos parados frente al mercado de San Miguel -segundo cigarrillo de Javier- comentando lo singular de compartir un creciente desinterés por los libros recién publicados -salvo naturales excepciones- y una mayor inclinación a la relectura de lo que dejamos hace mucho atrás. «Ahora es otro mundo -comenta Javier-. Otros autores y otros libros». Y yo estoy de acuerdo. No mejores ni peores, quizás. Simplemente otros. Como pedirle, tal vez, a Nabokov que leyera con interés a Javier Marías. O, forzando mucho el ejemplo y la categoría correspondiente, a Stephen Crane o a B. Traven que echasen un vistazo a lo que teclea un tal Pérez-Reverte.

Comentamos, con pesadumbre, cómo nos flojean con los años Hemingway y Fitzgerald, por ejemplo, aunque lo de Suave es la noche o el Gran Gatsby seguramente no es culpa del autor, sino de que nuestro tiempo pasa; y como ocurre con Hemingway, a fuerza de leer y teclear terminas por ver más los trucos del oficio que la novela misma. Aunque eso no ocurre siempre. Ahí sigue el Gatopardo de Lampedusa, por ejemplo. Que mejora cada vez que lo lees. O el siempre enorme y más grande a cada relectura Joseph Conrad: la obra extraordinaria donde también convergen, desde lugares casi opuestos, la admiración de Javier y la mía. Las formas tan diferentes de contar, y contarnos. Con movimientos de las manos, intentando mostrar la posición del barco, recurro a lo que sé de maniobras a vela y viradas por avante para comentar la importancia del sombrero blanco flotando en el agua de El copartícipe secreto. Luego hablamos de que Nostromo ya no parece tan ágil leída por tercera o cuarta vez; y de Victoria, a la que Javier no ha vuelto desde hace mucho y que yo sigo considerando, en lo formal -en el contenido es superior Lord Jim, creo-, la más perfecta y conradiana de las novelas de Conrad.

Nos resistimos a despedirnos. Dos amigos recién sesentones, de pie en la calle, de noche y en mitad del frío, hablando con honradez de lo que aman y admiran. De aquello ante lo que atribuirnos las palabras escritor onovelista suena a vanidosa osadía. «¿Sabes algo? -dice de pronto Javier-. Tengo ganas de leer otra vez El conde de Montecristo». Le comento que lo abordé por quinta o sexta vez hace pocos años. «Es la obra total -opino-. Lo tiene todo: traición, venganza, lealtad, compasión, amor, tesoro escondido. Ahora la disfrutamos más que cuando éramos jóvenes». Javier abre con parsimonia su pitillera y elige un cigarrillo a la luz del farol cercano. «Y Hammet», añado. La llama del mechero alumbra su gesto de asentimiento. «Dashiell Hammet es perfecto -responde-. Tan bueno como cualquiera de los mejores. ¿Te acuerdas?... El perro movía las patas. El perro dejó de moverse». Sonrío, lector feliz. Recordando. «Mejor que muchos de los mejores», apunto. Y Javier asiente de nuevo, noble y humilde. Chupando su cigarrillo.

Fuente: http://www.perezreverte.com